HAY TARDES....

Hay tardes en que todo
huele a enebro quemado
y a tierra prometida
tardes en que está cerca el mar y se oye
la voz que dice: *ven*
pero algo nos retiene todavía
junto a los otros: el amor, el verbo
transitivo, con su pequeña garra
de lobezno o su esperanza apenas
no ha llegado el, momento. La partida
no puede improvisarse, porque solo
al final de la savia prolongada
de una pausada sangre,
brota la espiga desde
la simiente cerrada.

En esas largas tardes
en que se toca casi todo el mar
y su música, un poco
mas y nos bastaría
cerrar los ojos para morir. Viene
de abajo la llamada, del lugar
donde se desmorona la apariencia
del fruto y solo queda su dulzor.
pero hemos de aguardarl
un tiempo aun; mas labios, mas caricias
el amor otra vez, la misma porque
la vida y el amor transcurren juntos
o son quizá una sola
enfermedad mortal.

Hay tardes de domingo en que se sabe
que algo está consumándose entre el calido
alborozo del mundo.
y en las que recostar sobre la hierba
la cabeza no es más que un tibio ensayo
de la muerte. Y esta
bien todo entonces, y se ordena todo
y una firma alegría nos inunda
de abril seguro. Vuelven
las estrellas el rostro hacia nosotros
para la despedida
dispone un hueco exacto
la tierra. Se percibe
el pulso azul del mar. *Esto era aquello*
con esmero el olvido ha principiado
su menuda tarea..

Y de repente
busca una boca nuestra boca,
y unas manos oprimen nuestras manos,
y hay una amorosa voz
que nos dice; *despierta.
estoy yo aquí. Levantate*.
Y vivimos.

Antonio Gala